Volver

Al regreso de las gaviotas...

¡Nuevo! Encuentro

Entonces te encuentras
con un rostro desconocido,
pero resulta, (que es lo importante)
que habla tu misma lengua;
entonces cuentas
tu propia historia;
y él te mira
y se asombra
y parece no creerte, 
como si fuera una leyenda,
una mitológica leyenda  griega.
Entonces él te sonríe
para que no te percates;
que no puede creer
tu imaginaria historia:
que en el mundo halla
una isla, un submundo
tan lejano como cincuenta milenios
caminando de revés,
con los ojos dormidos,
con la boca invidente,
y la lluvia sin Dios
que la derrumbe sobre la hierba.

Volver

Algunos anteriores

Yo mismo

Quién soy, me pregunto, y deshilvano esta urdimbre de ideas que se
obstina en cercarme el entendimiento;
no creo ser algo importante, pero sí hipotéticamente acrobático
para equilibrarme metafísicamente sobre el vuelo de un tren,
que descubre la noche y el silencio con sus vaporeos y silbatos;
y el choque de las olas inmisericordes, que vienen a desgajarse
en la quilla sediciosa de una barca,
y en ese aletear de gaviotas que rompen
y al acorde nos vuelven las melancolías.
Soy un poema sin versos,
pero el árbol prendido a la tierra desde el invierno a la primavera:
así que tengo sombra y padezco del viento y las hojas se marchan
y la nieve me torna de soledades.
Quién soy, una nube acaso, una lluvia que se desprende por la ciudad
y corre a esconderse en las alcantarillas,
y que se contenta con cualquier niño travieso
lanzando sus barcos de papel;
navegantes atrevidos luchando contra la inclemencia.
Soy un deslumbrado que percibe el aroma casi femenino de la noche
o atisba el olor sinestésico de las fábricas al bullir de los pasos en
/ la madrugada.
Me apasionan los aviones desprendiendo el vuelo en los aeropuertos,
como enormes pájaros de colores,
o la magia de una mujer en silencio,
que mira y piensa a un niño que juega con una pelota policromada
/ en la calle.

Al regreso de las Gaviotas   He subrayado la palabra nostalgia; he lanzado muchas piedras al río y todas no han vuelto; sólo esa manía de hacer círculos y burbujas cercando el centro infinito de la partida. Estoy sobre una almohada de espumas incondescendientes, que me despierta a cada instante, y me soslaya barreras nunca traspuestas. Y no tengo el temor a decirlo, me he olvidado de los artilugios del sueño, y naufrago cada noche en un mar sin olas y entre los peces polícromos de mi conciencia. El puerto está lejos, pero habita en mis alas, tiembla como una hoja, suspira bajo el aguacero místico de colores y sinfonías. Subrayo la palabra nostalgia, porque es ella quien me carga entre sus brazos, sorbe el aliento que desprenden mis heridas... . . .

Volver

Domingo Hernandez Varona nació en Cuba en el año 1952. Es Licenciado en Derecho. Reside en la ciudad de Louisville, KY, U.S.A. Sus Poemas fueron publicados en Revistas, boletines literarios y antologías en su país; obtuvo premios y menciones en Poesía y Narrativa en Cuba en diversos Concursos Literarios convocados por Organismos culturales y eventos de Arte y Literatura.